Eis que me vejo
Torto de desejo
Enfrentando temporais
Corais que abarrotam o meu mar
Das palavras salgadas
Que adoçam suspiros
E novamente me calo;
Na ênfase da paixão
Vivo doloroso dilema filosófico
Comungo da expansão de um deserto
Na totalidade dos teus grãos de areia
Quando percebo a formação das sinapses
Através de impulsos elétricos
Que fazem também funcionar meu coração
E dai? Até onde isso é poesia? E cadê a filosofia?
Está inserida em cada milésimo de segundo
Que palpito as pálpebras dos meus olhos
Em direção aos doces lábios dela
Não sei se devo: Expressar-me como louco esquizoafetivo
Ou se deve ajoelhar-me como bom cavalheiro oferecendo-lhe rosas (?)
Ao compasso da existência: Todo amor é loucura.
O meu medo de perder os passos daquele riso doce é aparente
Por vezes, me pego segurando-a pela mão
Como se estivesse segurando o único alimento existente em um mundo devastado
Ou melhor seria fazer tal analogia: Como se respirasse o único e último perfume da mais bela rosa.
Talvez, a crônica se elevaria, se ao fazer esta leitura sua compreensão abraçasse o meu mundo (!)
Mundo este que transita pelo cabelos, pele, sombrancelhas, nariz, boca, olhos, queixo, unhas, pêlos.
E toda outras partes não descritas pela ética romântica que a supõe.
Sinto-me energizado.
Algumas vezes recatado ao me catar em pedaços
Outrora não sei se devo dizer a ela tudo aquilo que sinto (Por vezes isso causaria-lhe tremenda confusão)
E colocaria em risco, toda face de um amor construído com esmero e bondade.
Faço de tudo, canto e fico mudo, vejo e fico cego.
Tamanha exaltação do meu coração é saber da tua existência.
Mas, pondero-me novamente, e penso: Será que tudo isso é real?
Os meus sentidos acusam minha razão.
A minha razão ocupa-se de detalhar e esmiuçar os discursos perdidos pelo tempo.
Quanto tempo eu não deveria te-los feito?
Ou talvez estragaria tudo por querer dizer demais e...
A morte seria consolo profundo!
A poesia já não me serve de uma estética glamurosa.
Serve-me com a sede e a fome de poder digerir o vento das palavras
Não me calo e não falo
Exclamo, impero, altero meu ego, meu id, meu super ego, meu fim é ser um prego.
Apregoado nos mais sútis detalhes da existência
De uma moça que me faz parecer menino.
Perdendo toda maturidade
Deixei de tentar construir a cidade da idade
Quando o templo interior deveria estar lotado de lôtus.
Quantos galhos quebrei das árvores culpando-as pelo meu desespero.
Por fim, questionei a existência suprema do amor sob a face da sofrência.
E vi as lágrimas do medo correrem feito bolas de gude no rosto da desesperança.
Algemei os meus dedos nos alambrados da fissura e há tanta fissura em meus ossos que deito-me como velho.
Dor e dor...
Se escrever é um alento, calar-me seria ser desatento, com as esferas proferidas por um coração cansado.
Cansado de argumentar a sí mesmo se a filosofia ainda é a mãe das idéias nobres.
Se o amor realmente não é um conto de fadas
Num mundo desordeiro e cheio de fraldas descartáveis
Onde o primeiro cocô e xixi são os mais graciosos presentes dado por uma vida que é nutrida através de um organismo que funciona sem esmolar-se de ninguém saúde.
É doloroso perceber todos os processos envolvidos na existência, e, saber deles as suas respectivas significâncias, quando o vendavel simplesmente os destroça por capricho da natureza.
Sou fã dos melindres e dos cilindros que se formam em meus tentáculos que tentam sem sucesso alcançar as respostas no fundo de um oceano místico e selvagem.
A adoração não é simplesmente um rito.
Adoro me adorar quando me sinto assim: Como um Deus que busca em teus filhos o prover (!)
Como o sertão que busca na chuva o chover (!)
Como as mães que buscam nos trilhos um caminhos a percorrer ...
Sem marcar-lhes o espírito com as ferraduras do tempo.
Tempo esse que é cretino
Não o julgo pela sua justiça afinal é a única que não falha!
Sinceramente
Não sei mais responder aos discursos perdidos pelo tempo
Que talvez Zaratustra em algum vale perdido possa-o fazer
Ou quem sabe, um velho índio xamã em sua congregação com peyote na mais alta montanha do Novo México.
O que importa pra mim
É que a expressão é uma maneira de se calar
E se calar é uma maneira de se expressar
Sem dúvidas
A melhor saída
É não exitar
E ficar no muro da ideação obscura
Onde você pode sentar no labirinto do teu pensamento
E conversar sozinho
Para sempre.
